La Vida

La ensalada

Hoy dia me preparé una ensalada de tomate, lechuga y cholgas en tarro.

Una de las cholgas era perfecta; no le faltaba un solo pedazo, tenia la misma forma que uno se imagina en una etiqueta, el peso justo, el color ideal.

Debe haber sido algo asi como la Miss Universo de las Cholgas, y que por las circunstancias descarnadas de la pesca industrial acabó sus dias de manera trágica... en un tarro de conservas.

Este es mi homenaje póstumo a la reina. Reina cholga, pero reina.al fin y al cabo

Te recordaremos por un buen tiempo (considerando el tiempo-cholga, los mariscos viven poco) y vivirás en la memoria, porque se me fue sacarle foto a tu cadaver momificado en aceite.

Ojala te reencarnes en modelo y hagas feliz a los miembros de mi raza que ven programas nocturnos, no te preocupes por lo del lenguaje y el pensamiento abstracto, es probable que no los necesites.

Hasta siempre, Cholga.

Asi..

(Mi blog está de vuelta, no se si se sigue cayendo, pero me dieron ganas de escribir acá... Cuando lo pille online escribo acá, esta es una nota mental porque nadie lee este blog, lo que le da un anonimato exquisito, ese que si te lo rompe alguien es por interés, no por algo estúpido)

SOBRE EL BLOG

Les diré algo:

No sé si Blogia tiene una... ¡enfermedad! o si el servidor de blogs se fue a la chucha definitivamente y vuelve de vez en vez, cuando enchufan el servidor para sacar una informacion.

Como sea, vuelve a cada rato, pero eso es un puto dia al mes.

Por lo tanto, querido lector, si lees esto te digo altiro que estoy escribiendo en:

Arpa y Nitroglicerina

No queria cambiarme, me gusta blogia, pero no sirve de nada que me guste si no funciona.

Nos vemos en blogspot.

El carrete de los tres dias.

Las colas de los pitos mal enrollados en la mesita de centro, los vasos sucios y las botellas vacías rodando por el living, las miro largo rato mientras voy despertando tirado en el suelo, la alfombra llena de saliva y manchas del ron malo de la noche anterior, duele el pecho como la mierda, tengo que haber apagado tele de cara al suelo porque también duele el cuello.

Ya no recuerdo bien cuando fue que empecé a apagar tele para poder dormir, supongo que fue antes de empezar a tomar cerveza para el desayuno, a eso de las dos de la tarde.

En el sofá está Víctor fumándose un cigarro, y en el suelo hay una olla con el arroz que quedó de anoche, se le hecha medio paquete de mayonesa y hasta se disfruta.

Queda algo de martini, así que lo mezclamos con un jugo en polvo y queda seudo elegante... Mientras desayunamos empezamos a hacer memoria de la noche anterior y lo idiotizado que quedó el primero en caer, tenemos los videos, nos reímos una y otra vez viéndolo, pensamos en subirlo a Internet algún día.

Conversamos de filosofía, de sexo, de política, de drogas y de literatura. Escuchamos decenas de discos mientras se nos pasa la tarde, se nos acaban los cigarros, nos quedamos sin alcohol... Partimos sucios y adormecidos a la botillería..

En el camino nos animamos a ir a la otra esquina a comprar unas sopaipillas, pero el carro no abrió ese día, caminamos varias cuadras hacia el puesto que está en la estación del metro... No hay nada.

Entonces tomamos el metro, vamos al centro de Santiago solamente motivados por comprar sopaipillas, vagamos por La Alameda hasta encontrar a una señora vendiendo frituras, nos hacemos de media docena y nos paramos por ahí a comerlas mirando pasar a los oficinistas.

Ya es de noche cuando nos metemos al 777, bebemos una cantidad idiota de cervezas sentados en una mesa sucia y anónima. Cuando ya no damos mas bajamos como podemos la escalera y caminamos por el centro sin rumbo ni mucho equilibrio... Deben ser las 3 de la madrugada cuando sentados en la vereda contemplamos a una pareja de góticos peleando afuera de la blondie, hasta que un carabinero los separa seseando y dándoles lecciones de moralidad mientras se los lleva detenidos.

Nos reímos un poco mientras nos paramos y caminamos a la casa, o hasta la micro, o a donde sea, lo importante es que en el refrigerador aun queda algo de trago que una vez allá engullimos hasta no dar mas, mientras hablamos de lo humano y lo divino, de la sociedad y de la nada, y en realidad siempre acabamos deprimidos cuando pensamos en el fin de las utopías, de la generación de mierda, de la represión y la alienación televisiva, escuchando música en la alfombra mientras despotricamos contra la derechización fascista del estado, contando las historias heroicas de los abuelos y los padres, de aquel lejano tiempo de la acción, y así va... así va, va, va y va.

Y es que, a esa hora, tras cada palabra no dan ganas de nada que no sea humedecerse la soledad con un poco de ron, cerveza, vino, lo que sea... El pecho pareciera tener demasiadas cicatrices del olvido adentro como para respirar aire sin nicotina, y es difícil conciliar el sueño cuando todo deviene sin mucha mas razón que titularse para empezar a producir en un sistema que no elegimos, cuyo fin es el progreso, un progreso hacia una sociedad cada día mas fría e impersonal.

No quiero creer eso, nadie en su sano juicio lo creería, y cuando no crees en algo, ya no puede tocarte el alma... De eso se trata, supongo.

Pero en esas noches las elucubraciones van manchando el aire, revoloteando alrededor de los anillos de humo, alojándose en el pecho de a poco, tras cada cigarrillo, hasta que el cuerpo no da mas hasta que de pronto uno abre los ojos y se queda mirando la botella tirada en el suelo, el sol pegando en la cara, la alfombra manchada con restos de sopaipillas con mostaza...

Es otra mañana de la primavera en Santiago, y no tiene nada de especial.

Amaneciéndose.

Pero lo realmente adictivo de la madrugada es la cosa de salir a caminar por las avenidas cuando las calles aun están vacías, buscando algun kiosko que ojalá quede lejos para comprar cualquier cosa, una trufa, una bebida, un periódico aun tíbio, da igual, caminar por caminar.

Caminar, escuchando alguna canción añeja por las calles frias, entre edificios pintados de espejos negros, perderse entre la niebla matutina iluminada por los focos amarillentos y ajenos, mirando de reojo las luces rojas en las torres, alguna historias sordida que desconozco pasando a trancos por la otra vereda, ese asalto que nunca ocurre, un par de perros tristes mordisqueando alguna bolsa de basura en la esquina, la bestia durmiendo, el sonido esporádico de alguna micro, dar vuelta esa esquina y sentir el aroma a pan tostado desde aquel departamento anónimo donde alguien prepara su desayuno... La melancolía de esos balcones llenos de maceteros con flores.

El silencio, el sueño, los desvelados, el amanecer que se tarda, las murallas y la pintura descascarada. La musica coloreando la noche agonizante, este instante único, íntimo, absoluto.

El caminar de madrugada tiene estas, muchas mas, cosas: Invaluables, olvidadas, ausentes...

Santiago de Chile

Hace un rato sali a comprar cigarrillos y mientras caminaba de madrugada por las calles nocturnas me acordé cuando hace un tiempo me encontraba en un terminal de buses en Perú, y por esas circunstancias que se le dan a uno solo cuando anda viajando y la sociabilidad se vuelve absoluta, me puse a conversar con unos austriacos que tambien andaban recorriendo los paises andinos.

Hablando de la vida, acabamos conversando sobre nuestros paises natales, y me preguntaron sobre Santiago de Chile.

Fue entonces cuando me puse a pensar en como representarles a estos tipos que nunca habian estado ni en Santiago ni en Chile, como era vivir en esta urbe tan curiosa, en un rincon del mundo... Porque Santiago no es como Valparaiso, ciudad unica en el mundo.

Porque Santiago puede parecer a simple vista una ciudad como cualquier otra ciudad globalizada, pero en realidad es unica, simplemente porque es una cruza de tantos hibridos y formas muy especiales de hacer las cosas, cuyo fondo es unico.

Asi... Empecé a hablarles de como era: Las calles grises, las veredas mas o menos estrechas, los focos amarillentos por las noches, la mezcla muy suya de altos edificios corporativos con sus ventanas de espejo, a la vez que las viejas construcciones decimononicas del centro, pintadas una y otra vez, sus paseos peatonales de ahumada y huerfanos, la plaza de armas llena de pintores y los parques llenos de arboles sin flores, tambien las calles tematicas como San Diego... Atiborradas de puestos de libros usados y florerias.

A medida que les contaba, me daba cuenta que Santiago es especial, que no es una ciudad de luces como Buenos Aires y tampoco una ciudad de majestuosidad latina antigua, como Lima o Arequipa.

Y asi les hablaba, del otoño en Santiago... De los dias nublados, con hojas otoñales revoloteando por las azoteas grises, de los cafés y las schoperias atiborradas de amigos conversando, de la gente en sus abrigos con pocos colores que caminan siempre medio perdidas, llenando el metro, subiendose apuradas a las micros, de los muros llenos de consignas que evocan los disparos y bombardeos de antaño que aun sangran en los corazones de millones de Chilenos... De la poesia de tinta y briza marina que se aparece a cada instante, junto a perros callejeros y carros de sopaipillas interminables, ternos y anhelos guardados en el silencio de los rostros taciturnos, de las casas llenas de musica, y los artistas callejeros de todas las partes y todas las influencias que se plasman de la forma hibrida tan particular que se nos da siempre.

"Es melancolico, como para estar mirando por la ventana con una botella de vino" Me dijeron al final, mientras yo sonreia algo nostalgico, mientras encendia un cigarrillo.

Porque estan los cigarros, también... Porque en Santiago el tabaco se vuelve un vicio intimo, al igual que el vino, y la poesia que se encierra en las lagrimas de los enamorados, en la tragedia que se cierne siempre, acechante.

Lo interesante tras todo esto es que, pese a todo, algunos acabamos amando este rincón de tierra tan dificil de sobrevivir... Y no es acerca de patrioterismo barato, ni nacionalismo trasnochado, ni lealtades a identidades falsas que nos enseñan en colegios y celebramos en un par de feriados que al final dedicamos a quedarnos en nuestras casas o hacer fiestas, por el solo gusto de evadirnos un poco.

No es ni por el trapo tricolor, ni por los huasos, ni por la cueca, ni por un monton de monton de patilludos que acabamos amando este lugar.

Lo que realmente nos hace amar este terruño, es la vida que acabamos llevando... Eso, si logramos escapar a la produccion terrible que nos objetiviza tanto, y podemos disfrutar del ritmo solitario y a la vez colectivo de esta ciudad donde cocinamos nuestro destino a fuego lento, a las llamas de la pasion y la ironia tan propia de quien ha vivido decadas en esta tierra.

Es entonces cuando creo, que no hay mezquindad posible en esta ciudad terrible... Una vez cogido el ritmo de esta canción tan unica, queremos compartirlo, y por mas que queramos (como toda obra de arte) jamas podemos dejar de escucharla, mucho menos olvidarla.

Pese a la preemergencia, y el transporte colectivo.

Ya sabes: "the fundamental things apply... As time goes by"

Le Spleen

El Spleen es un plato de nombre francés, porque asi le pusieron ellos, hace un tiempo... No debe confundirse con la ascepción inglesa de la palabra que, simplemente, se refiere al bazo.

Aunque claro, el Spleen es una receta ancestral inherente a toda la humanidad y que tiene ciertas variantes culinarias en todas las culturas, como el Aware de los japoneses y el Blues de los campos de algodón, por no nombrar el tango y alguna... Poesia.

El Spleen es una mezcla perfecta de situaciones y circunstancias, de lagrimones y lagrimares, de momentos y de épocas, de vidas y de muertes, todas juntas pero de una manera adecuada y especial dependiendo del momento en que sea preparado.

A veces los ingredientes son tan abundantes que el Spleen dura varios dias, porque el Spleen se prepara con rizos crujientes de recuerdos de amores adolescentes, de noches solitarias y estremecimientos por baladas mas o menos tristes, tambien se usan los momentos de franca soledad o rechazo, asi como los escalofríos adormecidos del engaño y la traición, una pizca de dilemas y llantos ahogados por almohadas, cuando no arrepentimientos macerados en el frio whiskey del silencio.

Todas estas cosas y muchas otras son el Spleen, el Spleen que no se quita, el Spleen que siempre se prepara, religiosamente, en todas las vidas de los hombres, cuando llega el momento, porque siempre llega, no importa si escupes, si te escapas, si te escudas, si te arrancas.

El spleen es un plato que se sirve frío, que se sirve en solitario, no puedes acompañar a nadie a compartir el Spleen porque entonces se desaparece en la tibieza de la compañía, y puede que no vuelva asi como que vuelva. Porque el Spleen espera, porque el Spleen no es una bestia a la que matar, porque el Spleen simplemente es la forma en que el alma pestañea para no quedarse ciega ante el desvario valzeado de la realidad.

El spleen es eso, el encontrarte con que todos esos recuerdos tienen un gusto algo amargo pero envejecido, aromático y macerado, lleno de impresiones y colores únicos a cada Spleen, a cada época en que fueron hechos, a cada tinaja donde fueron guardados.

El spleen es, a fin de cuentas, un vino... Un vino muy único e íntimo que todos deleitamos con un placer políticamente incorrecto, en los momentos adecuados, en los otoños melancólicos, en las canciones de antaño, procurando siempre que nadie nos vea.

Aunque no es mentira, también, que de vez en cuando nos gusta emborracharnos... Pero la verdad, cariño, nos importa un carajo.

Embotellamiento Mental

Y ahora por fin me siento frente a mi pc, a escribir una entrada en mi blog.

Hace mas de un mes y medio tomé mis cosas, dejé el departamento que habia sido mi casa por años y partí a la sierra peruana a 4 mil metros de altura.

Hoy volví a Santiago, pero vivo en otra parte y todo es diferente, pero ese es otro tema.

Por ahora, esta noche... Tengo mucho que escribir.

Es mucho lo que quiero decir.

Pero esta todo entre las dos cejas, como en un embotellamiento.

Esta la copa llena, ahí.

Está la viejecita que todas las noches se pone a mirar por la ventana de su pieza al titicaca, esperando que su hijo vuelva de donde partió una mañana en un barquito.

Y tambien esta la cancion my funny valentine, y como escucharla te hace sentir tan cerca y tan lejos de las fantasias que uno guarda en el bolson de las añoranzas.

Y mientras tanto, en algun lugar del desierto, siguen enterradas las cartas de los viejos soldados, que nunca llegaron a destino de sus madres.. que descansan ocultas en las chaquetas de las momias vestidas de causas por las que ya nadie moriria.

Y aun estan los viejos marxistas, sentados en sus mecedoras viendo pasar los años, en el aire... Con sus rifles ya enterrados y sus causas manoseadas, sus utopias olvidadas y llevadas por las brisas, y ellos aun esperando algo.

Y estan las copas medio vacias.

y los ojos llenos de inocencia y las risas llenas de esperanza de los niños de todas partes... Que se siguen riendo con un capitulo de tom y jerry, proyectado en la tv de la comunidad, mientras piensan en ser astronautas.

Estan las escenas de allá, las escenas de acá, las escenas tuyas y las mias, y estamos aquí casi como hermanos, entre las fronteras y los campos minados, sin mirarnos las caras.

No es comun vernos las caras, en todo caso.

Es acerca de la lejania.

Y del hielo, del adictivo hielo.

Y del tango.

Y del sopor.

Y de las copas vacias.

A uno a veces, la mente, se le embotella.

Y escribe de madrugada, sobre copas.

Sin ninguna expectativa.

Pero escribe.

Por si, a lo mejor, se destapa.

Mirando los titulares en conserjería.

-Oye Pepe, ¿cachaste la muerte de Saddam?

-Un hueon mas, un hueon menos. ¿Cigarrito?

-Dale...

Vicios

Si te fumas un cigarro pierdes 5 minutos de vida.
Si te bebes un trago te jodes el higado.
Si sales a carretear toda la noche te desgastas el cerebro.
Si le hechas mucha sal a la comida te da hipertension.
Si comes carne te metes muchas toxinas y colesterol al cuerpo.
Si eres vegetariano no consumes proteinas.
Si bailas tango corres el riesgo de accidentarte alguna articulacion.
Si tomas bebida con gas apresuras tu envejecimiento celular.
Si tomas agua de la llave te metes miles de microbios adentro.
Si tomas azucar en exceso te puede dar diabetes.
Si consumes muchos jugos en polvo te va a dar cancer
Si te enamoras de la mujer equivocada te pude romper el corazon.
Si te gusta el arte te puedes morir de hambre.
Si te gusta la poesia te puedes poner amargado.
Si no te cuidas te vas a morir joven.


Entonces... ¿Cual es el secreto para no morir? Pues, evitar llegar a joven... Siendo un viejo de mierda.

La molotov.

Ahora último todos andan escandalizados con lo de la mólotov que tiraron a la moneda, yo me voy a sumar a este acto de publica reprobación diciendo:
Puta, no le achuntaron a ningún político... Para la otra será.

Por otro lado, me llama la atención que la alianza por Chile, democratacristianos y toda esa gente haga críticas por el tema siendo que muchos de los que hablan ahora estuvieron de acuerdo con que le tiraran mísiles a la casa colonial esa.

Lo que nos demuestra que en cosas de política el tamaño si importa.

Vamos, para que andamos con cosas... Se han hecho explosiones mas grandes para los 11 y por la que no se andan haciendo escándalos, Por ejemplo hace unos años por culpa de un 11 empezaron a lanzar bombas sobre gente inocente en medio oriente.

Sin embargo los medios no hacen mucha alharaca, porque no vende y el ultimo escándalo Pamela Díaz si.

Del mismo modo se acusa a incultura a un montón de encapuchados... Y de seguro algunos lo son efectivamente ya que no tienen plena conciencia de por que salir a protestar mas que para ver si se robaban una tele.

Aun cuando, montón de gente por todo el mundo (y Chile no es la excepción para nada) vive sumida en la incultura mas grande por no haber podido acceder a una educación de calidad, por carecer del dinero necesario para poder dárselas, y por consiguiente de los medios necesarios para poder general el dinero adecuado.

Sin embargo los medios no meten bulla mas que para notitas sociales chantas, porque eso no vende y la ultima copucha de Raquel Argandoña sí.

Poquito antes de la molotov se hizo una misa para recordar a los caídos en un atentado que salio mal (al igual que la molo de anteayer).
Es mas, cada año miles de personas rememoran la muerte de Kurt Cobain, la muerte de Marylin Monroe, la muerte de Cleopatra... Y muchos suicidas mas que han sido y serán.

Pero en el otro lado del mundo (y eso no es un lugar geográfico muy lejano) en estos precisos instantes hay gente que está recostada en la tierra sucia y llena de sangre, con moscas que caminan por sus labios rotos mientras miran al vació sin mas esperanza de que cuando sus barrigas hinchadas ya no aguanten mas, se mueran por fin de hambre.

Pero no salen en primera plana, porque lo suyo no es ni anorexia ni bulimia... Y no son modelos.

Nada de todo esto sale en primera plana, porque no es un tema de conversación agradable a la once.

Nada de todo esto sale en primera plana, porque no es un tema que permita masturbarse.

Nada de todo esto sale en primera plana, porque no es viable para los empresario-

Nada de todo esto sale, en fin, porque Tu no los compras.


Felíces Fiéstas Pátrias.


(Lo de los acéntos es a proposíto pórque éste es un escríto gráve)

Risa.

La risa sincera de un niño.

La risa carente de preocupaciones que se repite en casi cualquier persona, esa risa en que los ojos se achican y las comisuras de los labios se transforman en dos sinceros paréntesis, esa risa llena de inocencia.

Esa risa, esa risa carente de maldad alguna, carente tambien de todo tipo de ironia, una risa que a veces es pura y simple alegria.

Esa risa es tan inocente que conmueve, conmueve porque quien se rie asi es tan puro que basta cualquier acto de maldad para mutar esa risa sincera en el mas hondo dolor.

Reirse asi, merece valentia... Si alguna vez vas por la calle y observas a alguien reirse asi, estas presenciando el acto mas heroico que este mundo crudo y salvaje puede presenciar.

Actualizando

Tras innumerables dificultades actualizo, que el blog no se logeaba, que ocurria algun imprevisto, que bla bla y mas bla.

Ahora por fin puedo actualizar.

Y pues, eso.. No se me ocurre nada que poner.

Del pasado, el presente y el futuro.

Y no es acerca de Historia, si es que eso pensaba mi querido lector. Muy por el contrario, es una suerte de reflexion acerca de nuestro propio pasado, de como repercute en el presente y como el futuro no es acerca del pasado, a pesar de estar intimamente ligado a el... Es una suerte de llamado de atención o quizas un llamado a la esperanza... Quizás es algo que desea transmitir una migaja de reflexiones gratuitas (y quizas tediosas) entre cigarrillos y un trago, quizás no.

Y es que pues, en estos tiempos en que la posmodernidad y un mundo que parece dar vueltas en la abulia constante... Es para nosotros la adolescencia una etapa hermosa, preciosa, y tambien peligrosa.. Es un anhelo que se repite incansablemente en nuestro existir cotidiano, en nuestro vivir, en nuestro construir... Hoy en que el mundo da vueltas y se cuestiona su cultura, su idioma, sus gobiernos y su sentido, en que la fe parece algo obsoleto... Es desde este Hoy en que escribo acerca del pasado, el presente y el futuro.

Como dije antes, la adolescencia es hermosa, preciosa y tambien peligrosa... Y no creo que la rima sea coincidencia... Es la vitalidad del regalo divino en su mas inestable momento, en su mas explosivo resultado, si cuando niños somos de algun metal forjable, cuando adolescentes somos de nitroglicerina, somos ciegos e inexpertos jugando a ser trapecistas, creyendonos señores y filosofos de un mundo cuyas aristas son tan enmarañadas que 100 años no bastan para entenderla a cabalidad, y eso es lo que hace de nuestra adolescencia nitroglicerina.

Generalmente, muchos suelen envolverse en el manto de sus creencias fundamentales durante esta verdadera tormenta de la adultez golpeando un alma de niño agonizante... Generalmente.

Pero no es de eso de lo que quiero hablar... No es de eso... Quiero hablar contigo lector, acerca de la excepcion a la regla, de la rara (afortunadamente rara para el bien de muchos) situacion en que envueltos en nitroglicerina, nos salimos de esa caja refrigerada y nos cuestionamos todo.

No es malo, es invaluable. Pero, como toda gran oportunidad en la vida, como todo momento que puede llevar a la gloria, es tambien profundamente arriesgado... Asi como lo fue austerlitz, asi como lo fue el dia D, asi como para muchos fue la adolescencia.

Porque el problema de fondo, no es la locura adolescente, es el efecto profundo que puede tener en todo tu futuro el momento en que das un paso en falso, el momento en que austerlitz se vuelve waterloo.

Existe un punto clave en nuestras vidas en que nos tatuamos de una u otra forma, existen diversos momentos en que nos condenamos o nos salvamos, y ese punto clave puede ser desastrozo si llega temprano, asi como pudo haber sido esa madrugada en que cierto escritor frances pilotaba un avion y vió venir fuera de toda expectativa una horda de aeroplanos alemanes, derribandolo a pocos dias de terminar, la que podria haber sido, su obra maestra.

Ese punto, es el que nos hace sufir, arrebatarnos, llenarnos de una macabra experiencia que durará para el resto de nuestros dias, y lo macabro está en que no nos damos cuenta de ello hasta que han pasado años desde ese momento... Así como aquel momento en que el celebre imperio, descubrió la condena que fue haber permitido la sucesión de Commodo al imperio, y que las guerras civiles prolongadas terminarian condenando al Imperio a sucumbir eventualmente.

Ese momento es funesto, es fatal, debe ser intentado de evitar a toda costa... Y ciertamente lo que pretendo hacer con esto es dos cosas:

-Lo Primero... Hacerte un humilde llamado desde esta modesta pantalla, a tí apreciado lector, si es que no te ha llegado el momento o si te acaba de llegar, que no dejes que las pasiones absolutas (que son una mezcla imposible de analizar de egos, orgullos, deseos y anhelos) guien tu actuar, que las guerras requieren pasion para ser victoriosas, pero que tambien requieren un actuar prudente y concienzudo de tu parte o, incluso la victoria, va a ser una derrota... La diferencia fundamental entre la guerra y la vida es que una es acerca de la muerte, y lanzarse a la vida como si fuera a morir heroicamente abordando un barco enemigo... No tiene sentido, La inmortalidad de los heroes de guerra radica precisamente en su arrojo a morir... Y en la vida, el asunto de fondo es acerca de vivir, es acerca de alcanzar la victoria frente a las dificultades de una maldad engañosa que busca precisamente derrotarnos indefectiblemente, aun haciendonos creer que habernos condenado es una suerte de victoria, la inteligencia es tan necesaria como la valentia, y es que la verdadera valentia es la capacidad de enfrentarnos a nosotros mismos y no al resto.

-Y lo segundo... Va para todo aquel que ya pasó su Waterloo, todo aquel que hoy en dia mira el pasado, que sepa que el pasado se hace pasado en cuanto efectivamente HA pasado, y no es algo de tiempo... Es algo de que no basta con la inteligencia para darnos cuenta de las derrotas y sus causas, si no que es en este momento y no antaño, en que la valentia se hace necesaria, para saber que las guerras no terminan hasta que terminan, hasta que el cuerpo y el alma no aguantan y que eso es cosa de valentia... Que la luz siempre está ahi para reconfortarnos, y que nuestra esencia es aquella, que no hay oscuridad que se mantenga oscura ante la luz, y que no hay vacio que el soplo de la vida no llene, que las derrotas pueden incluso ser desastrozas, pero que no son mas que derrotas de una batalla, que la guerra termina cuando expiramos y la sonrisa o el llanto de nuestra alma es lo que define... Y que tal es la magnificencia de la luz, que estamos siempre (y sin importar las dificultades) en ventaja ante la vida, por mucho que parezca lo contrario, cada amanecer es una oportunidad de revertir la guerra, y que el pasado esta ahi, para ser derrotado con nuestro presente, y que nuestro futuro se construye solamente cuando el pasado ha sido derrotado, cuando nuestra vida ya no esta sitiada o derrotada por un pasado lejano, y que sin importar las circunstancias, uno vive hacia el futuro, y en el futuro nunca es tarde... Y que el presente es ahora, y si bien el pasado nunca se olvida (y menos mal, porque asi no se repite) la esencia del pasado es que (valga la redundancia) ya ha pasado, y si algo ha quedado pendiente, tenemos todo el presente para saldarlo.
Y es que, es importante saber que hasta que el pasado no este saldado, no se puede disfrutar el presente tranquilo, y mucho menos construir un futuro decente... Y eventualmente nos tenemos que dar cuenta de esto, eventualmente tenemos que saber que es algo importante que hacer, aun cuando nos gustaria pensar en que nuestra propia vida nunca nos va a pasar la cuenta.

Eventualmente uno se da cuenta de esto, y es en ese instante en que debe tomar cartas en el asunto, para mayor gloria del futuro, para mayor gloria del todo, para la amayor gloria que no es mas que la capacidad de ser verdaderamente libres.. Y eso no tiene nada que ver con ser unos descreidos o unos rebeldes absolutos, muy por el contrario aquello es la prueba fehaciente de la carencia de libertad, la prueba fehaciente de que perdimos Waterloo.

Espero que entienda respetado lector, que este escrito no tiene un solo apice de aire de superioridad o hablar desde un futuro... Por el contrario, mas que una serie de consejos, es un testimonio de quien se niega a vivir confinado en una isla que atestigua hasta la muerte la derrota de nuestro propio Waterloo.

Y seguramente, querido lector, le causara curiosidad que todas las descripciones de lo que el futuro es sean mucho mas vagas que lo que el pasado es... Y es que el futuro sigue siendo para este decadente elucubrador, un acto de fe mas que una prueba fehaciente... Y es por eso que para mi, el futuro es esperanza... Pura esperanza.

Gracias por el tiempo.


Post Data: La acentuación es pesima... Y seguramente todo esto les parezca una bazofia casi como de autoayuda, pero para serles francos... Me importa un carajo, creo que a veces uno tiene que escribirle cartas al aire, y si las desde lo claro son menos recibidas por ustedes como pueden serlo aquellas desde lo oscuro, es simple asunto de ustedes... Morbosos y vacios vouyeristas de lo ajeno.

De unas pulgadas y media, hip hop y belmont rojo.

Hoy dia pretendia hacer una actualizacion gigante, me habia venido de mi departamento al sur asi como de vacaciones con un diskette lleno de escritos para actualizar esto onda... Todos los dias 2 veces hasta marzo.

La diskettera no leyó el diskette, todo se fue al averno.

En cierta forma me recordó a cuando iba en la media y uno hacia los trabajos, los llevaba en diskette para imprimirlos en el liceo y luego se chingaba el disco junto a un punto de la nota.

Quizas por eso las disketteras pasaron de moda, son esencialmente malignas.. En realidad son esencialmente humanas, no tan digitales, como los cassettes... Funcionan bien, aunque un dia de la nada se chinga junto a ciertos planes.

En este caso, el de actualizar el blog.

Entonces por algun motivo en vez de mandar todo a la cresta me puse a escribir acerca de esto mientras escucho Hip Hop, hace mucho que no escuchaba Hip Hop, es inesperado aun cuando sea algo repetitivo, creo que funciona asi el asunto de reflejar la cotidaneidad de la marginalidad.

Marginalidad tiene muchas acepciones a todo esto, igual makiza salva bastante... Asi como recomendacion.

Como sea, el asunto es que en este mundo en que uno no hace planes, por el contrario, solo hace apuestas, y las cosas no toman mas curso que el que se le antoja, pues en estos casos el tabaquismo se hace saludable y un belmont rojo que andaba por ahi en caso de emergencias y falta de plata, acaba de ser sacrificado para mayor gloria de mi negro pulmon.

Y sin duda esta clase de cigarros son la prueba maxima de rebeldia en toda la historia y niveles humanos... Es tan comun entre toda la gente a la que se le chinga un plan en cualquier nivel el fumarse un pucho, que hace que nos demos cuenta que si el cigarro da cancer es por pura pica del destino al que le molesta que tengamos semejante acto de independencia en todo momento, la independencia de elegir si achacarnos o pasar un buen momento sea donde sea.

Y quizas tambien la de elegir si morirnos un poquito mas de lo normal o no.

Y no es...

...El problema del lenguaje, como dijo el frances frustrado.

Y tampoco es, el espiritu del mundo.. Como dijo el teuton que ya sabemos.

Y no es, mas encima, una cosa de la divina providencia... Como dijeron en la santa sede.

Es, en realidad... El problema de los hombres de aceptar su incapacidad de ser perfectos, la incapacidad de que las cosas no salgan como ellos desean, que las cosas sean como ellos desean.

A fin de cuentas, es todo cosa de intolerancia a la frustracion... Unos la ahogan con billetes, otros con champaña, otros con filosofia.

Y como epilogo, a todos les gusta enajenarse... Porque si algo sabemos del misterioso tejido de la realidad, es que no es anatomico.

(Y por lo demas, tampoco es relativo... Por si el flojo de turno estaba empezando a enarbolar su clasica sonrisa de quien no ha perdido, porque no ha arriesgado nada)

Coleccion Fauna Suburbana, tomo I... El universitario enfecado.

Coleccion Fauna Suburbana, la coleccion de perfiles de la suburbanidad de nuestro Chile querido.

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I) El universitario enfecado. (retoricus maledictus)

El universitario enfecado, o weon pasado a caca en vulgar, es la clase de estudiante que usted prefiere no encontrarse cerca suyo en cualquier actividad ludica que realize.

El universitario enfecado, al contrario de lo que usted podria pensar, no es un universitario con mala higiene si no por el contrario, es generalmente ese universitario de alguna carrera humanista que por darselas de denso se pone a hablar ampliamente respecto a teorias, metodos y cosas por el estilo.. Reduciendo toda conversacion (y lo que es peor, todo café o trago) en un coloquio con altura de miras intelectuales que (sueñan) se los editen en sus obras completas cuando sean famosos dada su promisoria carrera de poetas malditos en los bares bohemios de moda.

Seguramente usted, amable lector, se ha encontrado con el universitario enfecado alguna vez y ha sufrido alguno de los males que este produce... Como podria ser:
-Asqueo
-Nauseas
-Repelencia
-Hepatitias o fiebre tifoidea.

Como podra ver nuestro especimen es un problema pandemico, asi que... ¿Como reconocerlo?

Se visten: Generalmente de negro o cualquier cosa que se pondria warhol o algun musico de culto... En los especimenes femeninos el look de la maga de cortazar es bien popular, cuidado.
Hablan: acerca de ismos, de relatividades, de lo malo que es el mundo comun, de como deberia ser el mundo, de cualquier cosa profunda y compleja.
Son: Intelectuales, obvio... O en su defecto algo que suene a poema (ej: romanticos, malditos, inserte su adjetivo)
Se juntan: En cualquier lugar donde robin williams podria filmar una continuacion de la sociedad de los poetas muertos.

¿Por que son un problema?

Simple, porque densifican y califican todo, y es un problema confiar en alguien que califica todo en escuelas, tendencias e intelectualidades... En realidad el intelectual es de por si un problema por calificarse a si mismo de intelectual, porque el solo hecho de adherirse a escuelas y adjetivos que demuestran superioridad tienen un tufillo a inquisicion terrible, y como he dicho varias veces en este blog... Esas cosas le quitan libertad a la gente de apreciar lo realmente bello de la vida, que a todo esto no esta siempre en un libro o en una teoria posmoderna del ser.


Ademas (y esto es lo mas importante)... si sales a tomarte una cerveza o un café y te los encuentras cerca, jode el ambiente hasta del mejor local, y eso si que es grave.

Especial de navidad.

Viejo pascuero (00santa): Es rojo. Vive en cierto lugar el polo norte, por el lado occidental no se ha encontrado ninguna evidencia de su existencia, por lo que de existir seria al otro lado, cerca de siberia... En cierta forma seria correcto dado el hecho de que tiene rasgos rubios y que bueno, todos sus trabajadores tienen la misma condicion y al parecer trabajan mucho.

Eso explica algo, y es algo que confirma la existencia del viejo pascuero: Para nadie es misterio que en ninguno de nuestros arboles hay regalos que sean efectivamente del viejo pascuero... Y eso es porque todos nosotros somos parte del lado capitalista-neoliberal del mundo.

La coca cola utiliza su imagen para sacar grandes divisas, pero no existe relacion alguna que sea comprobada entre el sujeto y la coca cola... Y aun asi, la coca cola es roja y sus ilustraciones tienen un aire extrañamente sovietico.

Todos tenemos que comprar los regalos, de tener el beneplacito del viejo pascuero efectivamente... No seria asi.

Por demas, dicen que tomas hirsh siempre recibe regalos.. Y nunca ese rumor ha girado en torno a bachelet, piñera o lavin... Es sospechoso, demasiado sospechoso.

Otro detalle importante es que el viejo pascuero utiliza un trineo... Un modelo de medio de transporte desfasado muchos años, como los lada.

Curioso... ¿no?

Queda para que lo pensemos... Ademas la barba estilo santa claus es un modelo de barba que tambien usa fidel castro.

Por demas, la imagen del viejo pascuero asi como la conocemos coincide mucho con el auge del comunismo hace mas o menos un siglo...

El hecho de que sea alguien que vigila a toda la gente se parece a una palabra recurrente... Sputnik.

Lo dejo para que lo piensen.

A unas horas de las elecciones.

El sistema es simple (y de hecho ahora lo arreglaron mas aun).

Levantese, vaya al colegio, elija la triada de candidatos que mas le agrade, doble un papel y deje que le manchen el dedo pulgar... Espere pacientemente hasta la noche y vea como los candidatos mas aptos para gobernar (de acuerdo a lo que la mayoria ha considerado y meditado) salen electos, espere 4 años de vacas gordas y repita la obra.

Es simple, de hecho es como perfecto.

Hasta el punto en que se pone en practica.

De partida, te levantas y vas al colegio que te tocó... Donde por cierto hay una cola horrible y militares por todos lados, tras la cola te metes a la caseta con el papelito y ves como los cuatro candidatos son todos chapitas de distintos colores pero chapitas al fin y al cabo, y el unico que no es asi, no te representa.

Luego de que realizas la raya o anulas o dejas el voto blanco tras unos segundos en que tus pensamientos fluctuan entre "mierda, que fome" y "pero en cuanto a politica economica un neoliberal es ciertamente reprobable, aun cuando smith diga que"

Y todo al mismo tiempo.

Bueno como decia, luego de la raya te manchan el dedo para que no votes de nuevo y te vas a la casa a ver en la noche como el mundo sigue igual...

Mi consejo para estas elecciones entonces es apertrecharse para luego del tramite de un vaso de algun licor agradable, un cigarrillo bueno (para los que fuman) y mucha buena musica para que en la noche cuando estemos eligiendo un gobernante nuevo para este pedazo de tierra... Tengam algo mas productivo que hacer.

Un bello paisaje como la ciudad nocturna o el cielo estrellado es altamente recomendado.

De colillas y coletazos..

¿Que le voy a contar a una manga de pendejos chillones cuando tenga el pelo cano y el rostro tapizado de arrugas?

Es una buena pregunta cuando pienso que bueno, mis dias fluctuan entre historiografia, escritos, musica, esgrima, salidas, y en general no se... ¿Que les voy a decir? "Corrian los inicios del siglo XXI, por esos años lagos estaba de presidente y el pais pasaba un buen momento, habian muchos autos en las calles y uno podia hacer muchas cosas, yo de hecho..."

Claro, les voy a dar una clase de historia a los chicuelos que van a crecer en un mundo que no se parecera ni de lejos al mundo en que vivimos ahora, y que ciertamente si ahora alguien que crecio una decada antes que los adolescentes actuales se siente medio fosil, imaginense en 40 años mas.

40 años mas si he dejado el tabaco, o lo dejo gradualmente o algo asi... Deberia dejarlo aunque seguramente para 40 años mas ya tengan la cura al cancer y sea casi como que te duela el estomago, y de ser asi sali para atras con 40 años de buen tabaco perdido.

¿A que va a sonar el metal de 40 años mas? No tengo idea, quizas ni suene y todo sea shino... Porque los Shinos son muchos.

¿Que van a creer en 40 años mas? El problema es que seguramente no van a creer en mucho, si es que creen en algo.

Guerras, Crisis, Sufrimientos y Sacrificios, Ideales de lucha y de tolerancia, todos somos un poco mas socialistas y cada dia todos somos un poco mas hedonistas.

No le veo mucha cura a la metastasis exacerbada de ese cancer que es el hedonismo y el esceptiscismo de moda que impera en todas partes, asi como el proselitismo natural que surge de una sociedad de puros engranajes... Es triste, no me atrevo a decir malo porque no hay nada malo en todo el proceso, asi como no hay nada bueno, es tan sabroso como una galleta de agua.

Quizas es la epoca, y la epoca no me gusta.

Quizas es el anhelo del paraiso perdido intrinseco en cada humano.

Quizas es simplemente el que me caen mal los mamones.

Pero es que por doquier veo mamones.

Y en un mundo tan mammon, nadie se atreve a soñar cuando eso significa ponerse los pantalones para seguir adelantre a pesar de las dificultades y los problemas, de pegarle un puñetazo al sistema cuando se pone estupido.

Y ese es el problema de fondo, la cobardia de los falsos hombres, la banalidad de las falsas mujeres y la estupidez del enajenamiento cuando lo que menos se necesita son imbeciles que piensan en la moda, en las clasificaciones, en afirmar su autoestima en una tendencia o en una escuela de pensamiento, ese es el problema creo yo ahora que son las dos y media de un sabado de diciembre.

Y no hay mucho que se pueda hacer, ellos eligen el hedonismo porque el humano tiende a elegir lo mas facil, y lo mas facil es ser un ladrillo hedonista que ensancha su panza a base de su egoismo.

Y poco tiene de moralista mi discurso, porque me importan un carajo.